Nous allons donc aborder l'année 1972 à Libramont. J'ai terminé ma psychanalyse. Mon départ de Liège posait évidemment un problème mais mon psy m'a rassuré et m'a dit qu'après 5 ans et demi, j'avais fourbi mes armes et que j'étais désormais capable de me battre seul. Car une psychanalyse n'est jamais complètement terminée. On descend dans ses propres caves et dans celles de ses ascendants et puis il faut remonter. Une psychanalyse n'efface pas le passé, elle ne peut tout effacer. Mais elle donne des armes pour rendre ce passé constructif et nous rend aptes dès lors à affronter le présent et le futur. Néanmoins la lutte continue tous les jours. Et puis, fait très important, la psychanalyse déculpabilise et donc nous libère peu à peu. Mais avant celà, on en prend plein la gueule, car il faut déconstruire avant de reconstruire et ça c'est une autre histoire. Enfin la psychanalyse élargit notre univers et nous donne une toute autre compréhension des choses et des gens. Un psychanalysé est une sorte d'Initié et dès lors est très souvent isolé des autres car son regard semble particulier, étonne, secoue, réveille, choque son entourage. Et bien sûr, parallèlement j'ai beaucoup bouquiné, Freud, Adler, Ferenczi, Wilhelm Reich, l'Anti-Psychiatrie (Le Voyage à travers la folie de Mary Barnes) et surtout Jung dont j'achèterai et lirai quasi tout l'oeuvre. Tout ceci en aprofondissant aussi les religions orientales à travers des textes sacrés indiens et tibétains tels que le Bardo Thödol, les Védas et la lecture de Ramakrishna et de Krishnamurti. J'ai eu un moment la tentation de devenir psychanalyste, de m'inscrire dans une association, de faire une psychanalyse didactique. Les portes étaient ouvertes via mon psychanalyste. Mais j'ai renoncé. Je n'aurais pas eu la patience d'écouter les problématiques des gens, à longueur de journée

J'ai ausi commencé à m'initier à la Musique contemporaine et avant-gardiste, à savoir Boulez, Pierre Henry, Stockausen, Xenakis, Thomas Sherchen, Berio, Nono, Globokar et bien d'autres. Il m'a fallu pour celà comprendre la révolution opérée en début de siècle avec le Dodécaphonisme et et la musique sérielle qui en a découlé. Et pour comprendre celà, remonter à Debussy et Messiaen, mais aussi à l'Ecole de Vienne avec Berg, Schoenberg et Webern, sans oublier Bartok. Très long travail qui va me prendre des années.

Aux alentours de la guerre 14, il y a eu une déconstruction de la musique, le dodécaphonisme, comme il y  a eu une déconstruction de la peinture avec le cubisme. Dans les deux cas, une mutation complète et sans précédent de notre système éthique et esthétique. Avec le carnage des tranchées, tout a été mis sens dessus dessous et on ne peut pas plus ignorer ce fait qu'ignorer les charniers des tranchées ou le Génocide des années 43-45. La culture comme la psychanalyse, ça doit se retravailler tout le temps, sinon ce n'est pas la peine. On ne se cuiltive pas sans se mettre en danger, to jeopardize comme disent les américains; le chemin vers la connaissance  ne se fait pas sans prise de risques. La vraie culture n'a rien de confortable, ni de "joli". D'autres éléments sont intervenus dès le troisième quart du 19esiècle, telle que l'apparition de la photographie qui a changé la fonction de la peinture, l'amenant à s'occuper d'autre chose que de reproduire la réalité ce que la photo commençait peu à peu, à faire beaucoup mieux qu'elle.

Je suis aussi à la recherche de mon ami californien David Hoffman, qui a disparu dans l'Himalaya, très exactement dans le Mustang, où il est parti seul avec un Sherpa pour un 'trek" de quatre mois. J'écris à son père à Frisco. Il me dit qu'on a retrouvé David. Il est à  New Delhy et va aller à Bombay, en voiture. Je peux lui écrire au Consulat américain à Bombay

C'est à ce moment que je vais me blesser à l'oeil avec une pointe de roseau (un jonc épars). Cette lésionva provoquè un ulcère de Mouren me dit l'ophtalmologue Duby de Libramont. C'est grave mais cet ophtalmo me sauvera mon oeil en trois semaines de traitement. Je l'ai échappé belle

Et enfin j'ai commencé un embryon de journal, disons des notes dans un cahier, dès mon arrivée à Libramont et elles vont me servire d'aide-mémoire. Ces notes vont s'amplifier dès 1975 et je réaliserai 4 cahiers entre 1975 et 1980. Mais ce n'est qu'en fin 1980 que commencera mon véritable journal, celui qui compte à ce jour, 45.000 pages , bourrées de documents

Voici donc un extrait de ce premier journal datant de 1972 et relatant mes premières impressions à Libramon et dans la Province :

"Mort vénusienne. Forêts mortes et noires. L'épicéa pue la mort. Tout est plat, froid. Je hais les plateaux quand ils ne sont pas entourés de montagnes.

Le pays est plat, les gens aussi. Le bois c'est ce qui sert à être scié. Des forêts entières d'épicéas, c'est plus rapidement rentable. Que celà pompe le sol et le rende acide et dépourvu de toute vie, c'est sans importance

La poésie du paysan est un mythe inventé par les citadins. La verdure est clôturée, les animaux sont parqués avant d'être massacrés. Des chasseurs en Mercédès et en Lodens verts viennent abattre  et récolter leur trophée, leur "massacre" (appellation de la ramure du Cerf après sa mort???). Tireurs d'élite qui abattent d'une seule balle et à un mètre de distance, un sanglier nourri qui vient à leur rencontre. Ensuite libations dans le sang et conversations sexuelles des plus vulgaires. une sacrée image de la femme, de la Biche étendue sur la table et que l'on découpe

Médiocrité des gens. Vie insipide. Matérialisme sordide des professions libérales. Manque total d'imagination. Du fric à ne savoir qu'en faire. Réceptions, toilettes à gogo, Service-Clubs, Ladies Nights, Remises de Chartes

L'Avenir du Luxembourg, le journal du Passé. Bals, Ateliers protégés (les bonnes oeuvres), Chasses, Défilés militaires. Remises de décorations-Jubilaires peu jubilants. Les vieilles pierres, surtout les romaines, la Famille Royale

La Culture: Les peintres paysagistes, un peu de Bach, de Chopin et de Mozart, Le Juillet Musical, Le concours Reine Elisabeth, Le Théâtre National, les Chorales et j'oubliais la Messe. Dans ce pays, même la culture est morte. La moindre peinture non-figurative suscite l'inévitable "Et qu'est-ce que ça représente" ou encore "un enfant pourrait le faire..."ici seul le savoir-faire compte, nullement l'imagination, mise définitivement dans les  tiroirs

Traditionnalisme étouffant. Empreinte catholicolletmontée. Messe du Dimanche, Bénédiction de la maison par le Curé (nous avons refusé), réincarnation du Sorcier du village

Province complètement déconnectée par rapport à l'époque que nous vivons. Bocal de verdure morte "débranchée". On vit en dehors et en arrière; Je suis pour "L'homme des Bois"mais à condition qu'il ait choisi de l'être et qu'il respecte nature et animaux

Esprit de clocher accusé. enracinement vigoureux empêchant toute mobilité d'esprit, la vision du monde s'arrêtant à la limite de la Commune ou de la Province"

Relativement classique et naturel pour une région rurale et forestière. On trouve le même phénomène en France et partout. Notons néanmoins que Libramont au début des années septante est en pleine évolution et accueille une population étrangère(Bruxelloise, Liégeoise, Namuroise) de plus en plus importante, des professeurs (deux écoles totalisant plus de 2000 élèves) et des médecins (Il y a une Clinique). Nous ne sommes donc plus dans un village mais je préciserai que les produits d'importation ne sont pas plus évolués que les autochtones

Libramont c'est une contrée africaine avec beaucoup de colons. Il ne doit pas rester un tiers d'originaires de la région, à l'heure actuelle. Libramont est devenu un immense parc commercial, rural et forestier avec notamment sa Foire Agricole qui attire de 2 à 300.000 personnes à la fin Juillet. Et sa situation géographique au Centre de la Province fait de Libramont, un immense carrefour et une cité prospère

A signaler encore en décembre 1971, ma fille Valérie remporte encore un concours de dessin à Virton-Saint-Mard, petite ville de la Gaume, située à 50 Kms au Sud de Libramont et nous allons chercher son prix avec elle et faisons connaissance avec le Comité des Jeunes de Saint-Mard, très sympa et passons la soirée avec eux. Nous réalisons  que nous aurions nettement préféré habiter de ce côté ou les gens sont bien plus chaleureux et drôles. On est à deux pas de la France et on retrouve en Gaume, le même style direct et fêtard que celui vécu à Liège. A Libramont personne ne nous a encore adressé la parole tandis qu'ici, on est tout de suite adoptés. Voici le dessin de Valérie, exposé à Virton, très marqué par l'aventure New-Yorkaise. Derrière les gratte-ciels, on aperçoit l'East River et les arbres de Central Park

Un peu de repos de temps en temps Voici les coureurs en plein effort dans des paysages du Temple du Soleil. Voici les nouveux Incas, tous d'origine belge Oh y a des CACTUS !!! La Lama a perdu son velo ????

DELIVRANCE   de Stephane sur l'AMAZONE ou encore AGUIRRE ou la colère de Dieu

Voici une ANALYSE GRAPHOLOGIQUE de l'écriture de ma mère, par une personne qui ne la connaissait en aucune façon. C'est redoutable de vérité, je veux dire que celà la décrit très exactement, à se demander comment c'est possible. Cette  analyse me semble importante à ce moment de ma biographie. Quand on est élévé sans père, avec une soeur enfermée, par une mère aussi "grave", il faut s'accrocher. Je n'ai aucune rancoeur. Ma mère était la préférée de son père qui n'aimait que les filles. Et revoilà Oedipe une fois de plus et celà d'autant plus que mon grand-père et ses 200 cms de hauteur, était un géant mythique. Un Oedipe que j'ai dû encaisser seul pendant toute mon enfance. Ce n'est pas moi qu'elle a fait enfermer, c'est ma soeur, car ma mère n'aimait que les garçons comme son père n'aimait que les filles.

Et moi qui ai eu la chance de survivre à tout celà, je me dois de chercher la ou les vérités car tout le monde a menti ou s'est menti à soi-même dans cette histoire, pour préserver le secret des familles et leur soi-disant honorabilté. Je subis des pressions visant à me faire supprimer certains passages de ma biographie. Qu'il soit bien clair que personne ne m'amènera à censurer quoi que ce soit Donc en 1972, je n'ai plus de contacts avec mes parents en dehors de l'une ou autre lettre assassine de ma mère qui n'a toujours pas renoncé à son projet "d'avoir ma peau" la pauvre, que voulez-vous, elle n'a rien d'autre à faire. Si, bien sûr, elle s'occupe de mon frère Marc, autiste et handicapé physique, que mes parents, curieusement n'ont pas placé et qui a, maintenant, 22 ans. Marc, énorme gaillard qui lors d'un goûter à la maison auquel j'avais consenti exceptionnellement et avec des pieds de plomb, avait mis ses grandes mains autour du cou de Valérie et avait commencé à serrer. C'est très fort un autiste mais moi je vous garantis que je les ai vite désserrées ses grandes pattes. Il était jaloux le pauvre grand dadais, si gentil par ailleurs. Alors vous comprendrez peut-être pourquoi j'avais arrêté ces goûters à la con, les goûters de bourgeois. Les bourgeois, je ne sais pas si vous avez remarqué, ça n'arrête pas de goûter, que c'en est à vous dégoûter, "encore une tasse de thé et un petit four dans le cornet"

Et puis avant mon départ, j'avais accepté d'essayer de dialoguer avec mon père et on s'est vu quelquefois dans un café à Cointe sur les hauteurs de Liège. Et j'ai essayé de lui raconter la façon dont moi j'avais vécu mon enfance et donc que ma mère avait une lourde responsabilité. J'ai vite compris que me mère était une sainte, intouchable, que je devais me réconcilier avec elle, et en outre j'ai très vite compris qu'il avait rapporté mes propos à ma mère. Il a raté ce jour-là toute chance d'établir un rapport avec un fils adulte, qui, lui, se tapait une psychanalyse, qui était devenu lucide et qui se retrouvait une fois de plus devant un père démissonnaire, incapable de s'assumer face à sa femme (et donc face à son fils), une véritable ogresse devant l'éternel. Il a trahi notre tentative de dialogue. Enorme connerie mais cet homme avait un tel problème face à la femme (à savoir sa propre mère) qu'il ne pouvait pas devenir autre. Les hommes et leur mère c'est, et celà reste, effarant. Beaucoup de mères engendrent et empêchent leurs  fils (et parfois leurs filles), de devenir adultes, ce que, elles-mêmes ne sont pas arrivées à faire non plus d'ailleurs. C'est un des grands mystères de cette civilisation déconnante qu'est la nôtre. Les familles sont des assemblées de gens qui ne parviennent pas à couper leurs cordons ombilicaux et qui n'arrêtent pas de se réunir pour se rassurer (ah les anniversaires, ah la Noël, ah les Cloches, ah la Toussaint, ah la Saint-Nicolas, ah les petits enfants et on n'en finit plus, mais derrière toutes ces singeries, que de haines mal refoulées ) et c'est pour celà que j'adhère totalement à la définition du petit dictionnaire de Louis Calaferte, oui c'est un écrivain français qu'il est plus que temps de découvrir:  Familles = Associations d'Etrangleurs